La Sra. Betty Burguess se ha ofrecido a abrir la puerta del recientemente restaurado Cementerio de los Ingleses, en el Barrio de San José de la capital grancanaria para todas aquellas personas que quieran conocerlo.

Según nos dice la propia Burguess, estará encantada de compartir sus conocimientos sobre este Bien de Interés Cultural en cualquiera de las tres sesiones que tiene programadas para este mes de febrero: el jueves 9 a las 17:00 h., el sábado 11 a las 11:00 h. y el jueves 16 a las 17:00 h.

Si estás interesado en asistir, simplemente escribe un comentario en esta entrada indicando qué día te interesa.

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Tras su declaración como Bien de Interés Cultural (BIC) en 2010, el Cabildo culmina la restauración del cementerio inglés de la capital, una joya que recuerda la influencia de la colonia británica en la isla.

El cementerio inglés de Las Palmas de Gran Canaria, en las inmediaciones de Vegueta, constituye un bien patrimonial de gran valor histórico y cultural. No en vano, es una de las instituciones más antiguas de la colonia británica en las Islas Canarias, ya que el inicio de su construcción se remonta al año 1834.

El camposanto fue declarado BIC en 2010, “una condición que exige de las administraciones actuaciones orientadas a garantizar su cuidado y conservación”, ha recordado el consejero insular de Cultura y Patrimonio Histórico, Larry Álvarez, que lo ha visitado, este miércoles, junto al reverendo Peter Ford y al representante de la comunidad británica en la Isla, David Branwell.

En el marco de esa actuación, ha recuperado fachadas y pavimentos exteriores e interiores (aquéllos que dan acceso a las zonas con fosas). Además, ha impermeabilizado la cubierta, adecuado la instalación eléctrica e instalado baños. Por último, ha procedido al acondicionamiento de las distintas estancias (capilla, almacén, vestíbulo…), arreglando revestimientos y carpintería, así como instalaciones de electricidad, fontanería y sistemas contraincendios, al objeto de “garantizar que este espacio reúna las condiciones que merece, tanto por su valor intrínseco como por todo aquello que representa para nuestra ciudad y Gran Canaria en su conjunto”, según el consejero.

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Con motivo de la reciente declaración como Bien de Interés Cultural del Cementerio de los Ingleses, organizamos de manera informal una visita al mismo. Decimos informal porque se trata de una visita que ha surgido espontáneamente. Los usuarios de Es todo tuyo han mostrado su interés por este cementerio y nos hemos puesto las pilas.

De esta forma, tendremos la posibilidad de conocer esta joyita tan especial de nuestro Patrimonio, que normalmente está cerrada al público.

Como maestra de ceremonias estará Betty Burgess, una señora perteneciente a la colonia británica (que aún existe en la isla) y que conoce bien la historia de este camposanto.

Hace poco publicamos un artículo sobre el Cementerio de los Ingleses, por si quieren ampliar algo de información sobre el mismo.

Nos veremos a las 18:30 h. del viernes 16 de julio frente a la farmacia que hay en el Paseo de San José, 250, y de ahí caminaremos un poquito hasta el cementerio. Sean puntuales, por favor!!!!

Si quieren asistir y son usuarios de Facebook, confirmen su asistencia en el evento que hemos creado para la visita. Si no, dejen un comentario en esta entrada, por favor.

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Hace unos días el Gobierno de Canarias, en base al expediente instruido por el Cabildo de Gran Canaria, emitió informe favorable para la declaración como Bien de Interés Cultural, con categoría de Monumento, a favor del “Cementerio Inglés de Las Palmas de Gran Canaria”.

La presencia de los británicos en la isla desde principios del siglo XIX plantea la necesidad de disponer de un cementerio propio, sobre todo, cuando, al fallecer la esposa de Benjamín Walter fue denegada la solicitud de enterrar su cuerpo en el Cementerio Católico de la ciudad por lo que el 9 de febrero de 1829 fue enterrada, de acuerdo con los ritos protestantes, en los extramuros de la propia ciudad.

En consecuencia, a principios de 1830, algunos residentes británicos junto al Vicecónsul decidieron adquirir un terreno para destinarlo a cementerio, propiedad a la que contribuyó el Gobierno de S.M. británica con 50 libras, con la condición de que los residentes en la isla pusieran una cantidad igual. Según la documentación obrante en el expediente, finalmente el terreno fue cedido por el Ayuntamiento de Las Palmas de Gran Canaria, en lo que hoy es la ladera y el barrio de San José, en aquel entonces, alejado del casco urbano amurallado.

El British Cemetery es la institución más antigua de la colonia británica en las Islas Canarias, iniciándose su construcción en el año 1834.

El primer enterramiento se realizó en el año 1835, concretamente el del marinero G. Willians, datándose en el año 2005 el último enterramiento efectuado hasta la fecha. En este cementerio se encuentra la tumba de la familia Miller, junto a la de otras personas conocidas como los Blandy, Fisher, Park, Pilcher, etc.

Aunque la mayoría de las tumbas pertenecen a muchas personas que vinieron a Gran Canaria en busca de salud, también existen muchos marineros fallecidos en la propia ciudad, o a bordo, en aguas cercanas. Existen también tumbas de personas de origen judío o de nacionalidad noruega, alemana y holandesa.

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Por fin llegamos a la última de las tres entregas de este relato breve, obra de Miguel Ángel Sosa, con el que hemos empezado este 2010 y en el que se describe de una forma muy personal la vida en uno de los riscos que rodea la ciudad de Las Palmas de Gran Canaria.

Leer la primera parte.

Leer la segunda parte.

Arco iris breve (3 de 3)

De todas las calles, desde el Moñigal a la Portadilla, bajaba la gente con sus almidonados trajes de domingo, confundiéndose en la algarada de ventorrillos, puestos de turrones y garapiñadas, cucuruchos de manices y roscas, calamares asados y chocos, manzanas derretidas en caramelo y chochos. A todo ello daba un toque de alegría las banderas de trapo y papel que pendían de alféizar a balcón, de gárgola a azotea; mezclados con tiras de bombillos que, acostumbrados a tantas fiestas, seguían con un ritmo intermitente los bullangueros temas de la banda de Agaete. Todo era un desborde de alegría, bailes, gritos… paraditas para echarse un pizquito o una tapita en los ventorrillos o a cá Juanito. Atraídos por los olores penetrantes del pescado en adobo, las aceitunas en mojo, las carajacas, el pescado frito…

-Juanito –decía uno-, póngame un ron y una croqueta con premio.

Y los demás se reían, conocedores de que los premios de las croquetas consistían en las espinas de la masa. Juanito, pachorrú, seguía la coña, adherido siempre a su barriga como una la lapa a la piedra.

-¿Qué, Juanito, ya está la cochina llena? –preguntaba otro-. Y una vez más las risas, procedente de un grupo de sabedores de que se refería a una lata donde guardaba el dinero y que desapareció una mañana no se sabe cómo.

La música había cesado, aunque se mantenían en pie pequeños grupos que hablaban y reían mientras los otros emprendían la procesión de vuelta a casa, con algún que otro tropiezo entre ráfagas de hipo.

Rompía la mañana envuelta en nubes pesadas y grises sobre un mar picado. Los artilugios de la fiesta: bombillos, banderas, toldos… eran agitados por la brisa, como si fuesen los únicos que permanecían con fuerza para continuar con la verbena.

El cielo negro terminó descargando, y un potente aguacero hizo de barrendero de la fiesta, arrastrando los restos de la noche en unas barranqueras agrandadas con las que bajaban de las laderas. El agua corría por todos los recovecos, se adentraba por algunas ventanas, se lanzaba al precipicio de la calle desde los cañizos de las azoteas, reventaba cañerías, se filtraba por los techos… El agua, siempre tan necesaria, bajaba ahora como un cuchillo afilado desde lo recóndito del espacio. Rompiendo, cortando, desvencijando… La fuerte barranquera reventó el muro del cementerio de los ingleses, y los rostros atónitos desde los cristales de las ventanas, aterrorizados por la desproporción del fenómeno, vieron cómo las aguas arrastraban los restos de Mr. John y Mr. Brown, miembros de la colonia inglesa en la isla, pertenecientes, tal vez, a la Blandy Brothers o The Grand Canary Coalyng…, moradores del barrio de los hoteles, algunos de los turistas que paraban sus tartanas en la avenida para fotografiar la Vega, aquellos que nos nombraba Alonso Quesada…, transformándose todo en una noche de golems y zombis, en que los ingleses fueron a dar una vez más con los huesos en la tierra, noche más propia de una pesadilla que de una realidad tras la ventana.

Lolita, la médium del barrio, conocedora de ungüentos capaces de evadir cualquier mal, pócimas que conducían al logro del amor perfecto, presagios con visión de futuro…, repetía, balanceándose en su mecedora: Cuando los dragos florecen tarde, lluvias primeras causan desastres.

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Hace unos días, y para celebrar la entrada al nuevo año, publicamos el comienzo de esta entrañable historia que esperamos les haga disfrutar tanto como a nosotros.

Aquí va la segunda entrega de este relato, obra de Miguel Ángel Sosa, que trata sobre la vida en los riscos de la capital grancanaria.

Leer la primera parte.

Arco iris breve (2 de 3)

Como el canto de un pájaro, por los estrechos callejones se colaba el silbato que circulaba dos veces por semana entre los vericuetos. Hamelín mañanero rodeado siempre de chiquillos que se quedaban alucinados por la magia chispeante de la piedra de afilar.

-¡Pinito, el afilador! –gritaba Rosario desde la ventana.

Pinito sacaba algún cuchillo y las tijeras cansadas de la costura, conocedoras de la pana, la seda, el terciopelo, el algodón… recorredoras de mangas, cuellos, cinturas… de las señoritas de Vegueta.

-¿Qué le pasó la semana pasada, Panchito, que no se le vio el pelo?

-Ná, cristiana, lo de siempre: la jodía columna que de vez en cuando me bota.

-Pues bien se va a curar usted la columna en el cafetín…

Poco después el tono del silbato se iba perdiendo en la enredadera de esquinas del barrio, confundido con los gritos que desde la avenida lanzaba el chatarrero, sobre su carro guiado por un burro viejo y famélico.

-¡Boteeellas… metaaales, quemadooores!

El sopor tibio de la tarde esparcía por la ladera un sabor a salitre y plataneras. Apenas se movía nada, siquiera las hojas de las palmeras, vigilantes perpetuas de la Vega… como si la tarde se hubiese detenido a las cinco…, daguerrotipo de la tarde sólo roto por un estruendo de tambor con el que el pregonero del barrio, Pepe Cañadulce, se adentraba, como una sombra seguida por un enjambre de risas infantiles de las que, a veces, una voz pícara sobresalía del resto: ¡Pepe el bobo!

Cañadulce paraba entonces su pregón, volviéndose hacia atrás con una mirada dulce e incisiva, lanzando toda una serie de improperios… Los chiquillos corrían como el rayo a esconderse, como si jugaran al escondite; al rato volvían y Cañadulce seguía con su pregón:

-¡Mañana, sábado, verbena, pá niños y niñas, pá suegros y suegras!

-Por ahí va Pepito –decía alguien-, barruntando siempre la alegría.

Leer la tercera y última parte.

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Para celebrar este año que comienza, un regalito.

Aquí va la primera de las tres partes que forman este pequeño relato sobre la vida cotidiana, en uno de los riscos de la ciudad de Las Palmas de Gran Canaria, hace ya unos años.

El autor es Miguel Ángel Sosa.

¡Feliz 2010!

Arco iris breve (1 de 3)

Pequeñas pinceladas dentro de esa tormenta gris de las grandes ciudades, toques de color en el hacinamiento humano, alegría y vida de esas barriadas periféricas (vómitos de asfalto, cemento y hierro del progreso). Seres humanos conocidos por todos, queridos, criticados; seres al margen de la moral oficial…; cómicos o tristes, pícaros o altruistas, amantes del soliloquio o parlanchines; conocedores de los rumbos de las estrellas fugaces, adivinas de un futuro sin sueños… parcelas del surrealismo que aparecen con tan sólo doblar una esquina.

Ellos, los que se emocionan con los recuerdos del pasado, los que se metieron en su mundo ante una destrucción que se veía venir como las barranqueras que bajaban de las laderas en épocas de lluvias. Amantes de la antigua Vega de San José, donde la existencia se repartía entre el trabajo y la tranquilidad: arreglar un techo y jugar un subastao, charlas en el escalón de una puerta y la cría de las palomas. Ellos que, como decía Panchito, “nos reuníamos en las tardes libres para arreglar las cloacas del barrio”. Los mismos que añoran aquella Vega, otrora famosa, por el gofio que salía de sus plantaciones de maíz o por sus “frondosas plataneras, cuyo apetecido y frondoso fruto, cuando están en sazón, parecen racimos de oro”.

Llegó el boom turístico y en la década de los sesenta comenzó a venderse sol y paisaje, mientras llegaban foráneos de pieles blancas con otros ritos y con otros sueños, con otras lenguas y usanzas… como lobos marinos en invierno a tirarse a lo largo de nuestras costas, ¡sol por dinero! (el milagro español). Con ellos aparecieron las agencias de viaje, los touroperatours, banqueros, inversores alemanes, especuladores…: planificadores del futuro, acompañados de las innovaciones técnicas: tractores, palas mecánicas, grúas, máquinas chinas… Con un afán enorme de matar a las afortunadas para hacer sus fortunas. La pequeña ciudad asentada en el Guiniguada, vio cómo aparecían grandes hoteles donde antes había arenales o dunas, y cómo la aulaga, el cardón y la tabaiba fueron sustituidas por cocoteros de no se sabe dónde; bungalows, autopistas y moles de veinte pisos donde antes había fincas de plataneras; salas de juego, discotecas, casinos y bingos, donde había sociedades, timbeques, casonas, jardines; asfalto donde acequias y estanques…

En los alrededores se agolpaba la mano de obra que procedía del sur o del centro; gente acostumbrada a su tierra, a su paisaje, muchos de los cuales apenas conocían la ciudad. Se hacinaron en las barriadas, dejaron la agricultura, la artesanía, la pesca y pasaron a ser camareros, obreros de la construcción, maleteros, recepcionistas, chicas de la limpieza, de algunos hoteles con estrellas que jamás formaron constelación.

Crecieron los barrios en la clandestinidad de la noche sin zonas verdes, sin ningún tipo de equipamiento; y el zigzag de sus callejones por donde correteaban los chiquillos, donde la luz se dormía en el sopor de las tardes con olor a pasote y a tomates, comenzó a producir agobio entre sus moradores, arco iris breve en ese cinturón del olvido que rodea al progreso, donde la especulación y el desconcierto se levantó como un Saturno devorando a sus hijos.

Leer la segunda parte.

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