Con este episodio cerramos la serie dedicada a Van der Does y su ataque a la isla de Gran Canaria.

Tras el reembarque de los hombres de Van der Does, estos tomaron rumbo al sur de la isla, concretamente a Punta de Maspalomas, dónde aprovechando el oasis y el agua dulce, descansaron y se aprovisionaron. En este trayecto murieron más hombres por las heridas sufridas en las batallas. Estos fueron arrojados por la borda o enterrados en la playa de Maspalomas o cercanías.

Tras esta invasión, las mejores edificaciones del barrio de Vegueta quedaron completamente destruidas.

Esto generó un proceso de reconstrucción de la mayoría de los inmuebles de carácter civil, religioso y privado. Este acontecimiento afectó a los conventos, ermitas, Casas Consistoriales, Archivo Histórico, Palacio Episcopal, los conventos de San Francisco, Santo Domingo, Monjas Bernardas, así como otros edificios y casas privadas de la zona.

Para conservar algunos elementos arquitectónicos, estos se trasladaron a otras edificaciones integrándolos en los mismos. Un destacado ejemplo es el denominado Patio del Pozo, en la actual Casa de Colón, con una fisonomía que está determinada por una interesante arquería renacentista y una balaustrada de madera que rodea tres de sus cuatro lados. Estas columnas y arcos de medio punto, labrados en piedra gris, proceden del convento de Santo Domingo, desaparecido durante el ataque de Van der Does.

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Tras el episodio anterior; La Gesta del Batán, Pieter van der Does y sus hombres afrontan la derrota y comienza la retirada.

La derrota sufrida por las tropas holandesas en el monte Lentiscal y el desconocimiento de la verdadera situación aconsejó al almirante holandés Van der Does la evacuación de la ciudad y el reembarque de sus tropas.

Entre el 4 y el 8 de julio se comenzó el reembarco de las tropas, no sin antes ordenar el incendio y destrucción de la ciudad.

Anteriormente trasladaron a bordo el botín producto de la rapiña de la soldadesca que saquearon viviendas y edificios públicos, iglesias y conventos, junto a las piezas de artillería conseguidas en los distintos fuertes, así como las campanas y el reloj de la Catedral.

Provocaron múltiples incendios en templos y edificios notables.

En la Catedral se prendió fuego a una gran pira formada con retablos, muebles, imágenes y libros, salvándose el edificio por estar construido en sólida piedra.

Se incendiaron igualmente los conventos de San Francisco, Santo Domingo, Monjas Bernardas, Palacio Episcopal y otros edificios de la ciudad.

Las milicias canarias iniciaron el regreso desde Santa Brígida y se apostaron en las afueras de la ciudad vigilando y esperando el abandono de la ciudad por parte de los holandeses para comenzar a extinguir los fuegos y hacer balance de las pérdidas materiales.

Si la ciudad sufrió cuantiosas pérdidas, tanto materiales, como en vidas humanas, el enemigo las superó con creces, con una cifra aproximada de 1.440 muertos y unos 60 heridos.

Leer la última entrega de la serie.

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Con este artículo llegamos al ecuador de la serie dedicada al episodio del ataque pirata de Van der Does a la ciudad de Las Palmas el 26 de junio de 1599. Ver artículo uno y dos.

En la tarde del 26 de junio de 1599 llegaron a la muralla las últimas milicias. Aquí se volvieron a organizar para presentar resistencia al enemigo y defender la ciudad desde este emplazamiento. Esto permitió que la población tuviera tiempo suficiente para huir por las veredas y caminos reales hacia la Vega y al pueblo de Santa Brígida.

Las milicias opusieron una fuerte resistencia impidiendo hasta el día 28, y tras varios intentos, que las tropas holandesas cruzaran estos muros.

La escasez de munición junto a la potencia de fuego de los holandeses, con la artillería obtenida del Castillo de la Luz, permitieron finalmente la entrada de las tropas en la ciudad.

Todos los milicianos huyeron y se reorganizaron en Santa Brígida por orden Don Antonio Pamochamoso. Allí también se desplazó el Gobernador Alonso Alvarado para dirigirlos.

Esta zona contaba con abundante agua, frondosos bosquecillos y abruptos caminos sobre profundos barrancos. Se realizaron pequeñas escaramuzas y acciones de desgaste a las tropas holandesas durante la noche y el día, que impidieron el descanso de las mismas, causando un alto número de bajas en el enemigo.

El día 3 de julio se descubrió el desplazamiento de 4.000 soldados holandeses hacia las zonas altas y se reunió de urgencia a los 300 milicianos disponibles para defender la zona.

Éstos se desplegaron por los bosquecillos en silencio hasta llegar a la montañeta del Batán, desviando antes el agua de los nacientes para evitar que llegase a los invasores, los cuales quedaron agobiados por el calor y la dureza del camino.

Aprovechando la entrada de los holandeses en los bosquecillos, les acosaron y les ostigaron desde diversos puntos, mientras enarbolaban banderas y los tambores tocaban a rebato, dando la sensación de que eran numerosos y organizados.

Presos del pánico los holandeses huyeron dejando tras de sí su armamento. En la huída desorganizada, estos se dispersaron y fueron atacados sin tregua por las milicias, causando numerosas bajas.

Esta victoria de las menguadas milicias sobre las tropas del Almirante Van der Does fue de tal trascendencia que sería recordada como la “Gesta del Batán”.

Ir al siguiente capítulo.

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Continuando con la historia publicada hace algunos días, decir que la misión de llegar a tierra por parte de las tropas de Van der Does, fracasó hasta en tres ocasiones, debido a la fuerte y constante resistencia de la artillería y la buena estrategia defensiva planteada por las milicias, allí dónde el desembarco era más probable.

La ermita de Santa Catalina (ahora perteneciente al conjuto del arquitectónico del Pueblo Canario) estaba dispuesta justo en la zona elegida para el cuarto y último intento de desembarco de las tropas holandesas.

Este lugar fue escogido debido a su fuerte oleaje y a las abundantes bajas, lo cual hacía pensar que no era un punto muy apropiado para un desembarco en caso de darse el caso. Eso mismo causó que se tratase de uno de los pocos sitios de la costa que carecía de trincheras y defensas.

El mismo Van der Does se desplazó a tierra en una de las lanchas y al ser descubierto por el Capitán D. Cebrián de Torres de la Vega, éste se adelantó y le atacó a pecho descubierto causándole tres heridas, pero lo hombres de Van der Does llegaron a tiempo y dieron muerte al capitán.

La superioridad numérica y el mejor equipamiento militar de los holandeses frente a los milicianos mal armados, propició la victoria de los primeros consiguiendo la retirada de las milicias.

Las piezas de artillería de la fortaleza de Santa Catalina protegían la marcha de las tropas canarias hasta el interior de la muralla, dejando en manos del invasor construcciones a extramuros; como el hospital de San Lázaro y la ermita de Santa Catalina, siendo estos saqueados e incendiados.

A día de hoy, la ermita de Santa Catalina aún permanece bajo el diseño realizado por Néstor Martín Fernández de la Torre para el conjunto del Pueblo Canario creado en 1937 y que su hermano Miguel llevaría a cabo en 1939.

Leer el siguiente capítulo.

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Con motivo del aniversario del ataque de Pieter van der Does a la ciudad de Las Palmas (Las Palmas de Gran Canaria, ahora) vamos a dedicar unos días a narrar cómo aconteció este importante hecho histórico.

No es un hecho singular que la ciudad de Las Palmas de Gran Canaria recibiera un ataque pirata, ya que en diversos momentos y por varios motivos existieron incursiones de piratas franceses, argelinos e ingleses.

De este modo en 1494, se decidió la construcción de una fortaleza que garantizara la seguridad de aquel puerto natural por orden del gobernador Alonso Fajardo.

El Castillo de La Luz participó activamente en la defensa de varios ataques a la ciudad por parte de corsarios como Jean Fleury, Jean Alfonse de Santoigne, Francis Drake o el propio Van der Does.

El 26 de Junio de 1599 el Castillo de la Luz hace un primer disparo para avisar a la población del avistamiento de las naos holandesas, tras ser divisadas por el vigía de la ciudad. Éste, como era costumbre, quemó hogueras en la montaña la Isleta para alertar a las otras atalayas de la isla, a la vez que a la guarnición del Castillo de Las Isletas (actual Castillo de La Luz).

Desde aquí se defendió el emplazamiento norte de la ciudad con sus nueve piezas de artillería de grueso calibre.

A cargo del castillo, como alcaide del mismo estaba Antonio Joven. Su guarnición la componía un grupo de tropas veterana a sueldo de la Corona, que en los últimos momentos fue reforzada con otro de la tropa fija a sueldo del cabildo y con milicianos. En el momento del ataque sumaban un total de sesenta hombres.

Fue el objetivo del fuego concentrado de los cañones holandeses y se quedó pronto sin munición. No pudo así responder de igual manera, propiciando que la escuadra enemiga se acercara y maniobrara a su antojo produciéndose el desembarco en un emplazamiento sin defensas entre la punta de Santa Catalina y la ermita de la Luz.

El Castillo de la Luz fue entregado al enemigo sin la menor resistencia por el alcaide Antonio Joven.

Continuar leyendo el siguiente capítulo de la historia.

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Por fin llegamos a la última de las tres entregas de este relato breve, obra de Miguel Ángel Sosa, con el que hemos empezado este 2010 y en el que se describe de una forma muy personal la vida en uno de los riscos que rodea la ciudad de Las Palmas de Gran Canaria.

Leer la primera parte.

Leer la segunda parte.

Arco iris breve (3 de 3)

De todas las calles, desde el Moñigal a la Portadilla, bajaba la gente con sus almidonados trajes de domingo, confundiéndose en la algarada de ventorrillos, puestos de turrones y garapiñadas, cucuruchos de manices y roscas, calamares asados y chocos, manzanas derretidas en caramelo y chochos. A todo ello daba un toque de alegría las banderas de trapo y papel que pendían de alféizar a balcón, de gárgola a azotea; mezclados con tiras de bombillos que, acostumbrados a tantas fiestas, seguían con un ritmo intermitente los bullangueros temas de la banda de Agaete. Todo era un desborde de alegría, bailes, gritos… paraditas para echarse un pizquito o una tapita en los ventorrillos o a cá Juanito. Atraídos por los olores penetrantes del pescado en adobo, las aceitunas en mojo, las carajacas, el pescado frito…

-Juanito –decía uno-, póngame un ron y una croqueta con premio.

Y los demás se reían, conocedores de que los premios de las croquetas consistían en las espinas de la masa. Juanito, pachorrú, seguía la coña, adherido siempre a su barriga como una la lapa a la piedra.

-¿Qué, Juanito, ya está la cochina llena? –preguntaba otro-. Y una vez más las risas, procedente de un grupo de sabedores de que se refería a una lata donde guardaba el dinero y que desapareció una mañana no se sabe cómo.

La música había cesado, aunque se mantenían en pie pequeños grupos que hablaban y reían mientras los otros emprendían la procesión de vuelta a casa, con algún que otro tropiezo entre ráfagas de hipo.

Rompía la mañana envuelta en nubes pesadas y grises sobre un mar picado. Los artilugios de la fiesta: bombillos, banderas, toldos… eran agitados por la brisa, como si fuesen los únicos que permanecían con fuerza para continuar con la verbena.

El cielo negro terminó descargando, y un potente aguacero hizo de barrendero de la fiesta, arrastrando los restos de la noche en unas barranqueras agrandadas con las que bajaban de las laderas. El agua corría por todos los recovecos, se adentraba por algunas ventanas, se lanzaba al precipicio de la calle desde los cañizos de las azoteas, reventaba cañerías, se filtraba por los techos… El agua, siempre tan necesaria, bajaba ahora como un cuchillo afilado desde lo recóndito del espacio. Rompiendo, cortando, desvencijando… La fuerte barranquera reventó el muro del cementerio de los ingleses, y los rostros atónitos desde los cristales de las ventanas, aterrorizados por la desproporción del fenómeno, vieron cómo las aguas arrastraban los restos de Mr. John y Mr. Brown, miembros de la colonia inglesa en la isla, pertenecientes, tal vez, a la Blandy Brothers o The Grand Canary Coalyng…, moradores del barrio de los hoteles, algunos de los turistas que paraban sus tartanas en la avenida para fotografiar la Vega, aquellos que nos nombraba Alonso Quesada…, transformándose todo en una noche de golems y zombis, en que los ingleses fueron a dar una vez más con los huesos en la tierra, noche más propia de una pesadilla que de una realidad tras la ventana.

Lolita, la médium del barrio, conocedora de ungüentos capaces de evadir cualquier mal, pócimas que conducían al logro del amor perfecto, presagios con visión de futuro…, repetía, balanceándose en su mecedora: Cuando los dragos florecen tarde, lluvias primeras causan desastres.

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Hace unos días, y para celebrar la entrada al nuevo año, publicamos el comienzo de esta entrañable historia que esperamos les haga disfrutar tanto como a nosotros.

Aquí va la segunda entrega de este relato, obra de Miguel Ángel Sosa, que trata sobre la vida en los riscos de la capital grancanaria.

Leer la primera parte.

Arco iris breve (2 de 3)

Como el canto de un pájaro, por los estrechos callejones se colaba el silbato que circulaba dos veces por semana entre los vericuetos. Hamelín mañanero rodeado siempre de chiquillos que se quedaban alucinados por la magia chispeante de la piedra de afilar.

-¡Pinito, el afilador! –gritaba Rosario desde la ventana.

Pinito sacaba algún cuchillo y las tijeras cansadas de la costura, conocedoras de la pana, la seda, el terciopelo, el algodón… recorredoras de mangas, cuellos, cinturas… de las señoritas de Vegueta.

-¿Qué le pasó la semana pasada, Panchito, que no se le vio el pelo?

-Ná, cristiana, lo de siempre: la jodía columna que de vez en cuando me bota.

-Pues bien se va a curar usted la columna en el cafetín…

Poco después el tono del silbato se iba perdiendo en la enredadera de esquinas del barrio, confundido con los gritos que desde la avenida lanzaba el chatarrero, sobre su carro guiado por un burro viejo y famélico.

-¡Boteeellas… metaaales, quemadooores!

El sopor tibio de la tarde esparcía por la ladera un sabor a salitre y plataneras. Apenas se movía nada, siquiera las hojas de las palmeras, vigilantes perpetuas de la Vega… como si la tarde se hubiese detenido a las cinco…, daguerrotipo de la tarde sólo roto por un estruendo de tambor con el que el pregonero del barrio, Pepe Cañadulce, se adentraba, como una sombra seguida por un enjambre de risas infantiles de las que, a veces, una voz pícara sobresalía del resto: ¡Pepe el bobo!

Cañadulce paraba entonces su pregón, volviéndose hacia atrás con una mirada dulce e incisiva, lanzando toda una serie de improperios… Los chiquillos corrían como el rayo a esconderse, como si jugaran al escondite; al rato volvían y Cañadulce seguía con su pregón:

-¡Mañana, sábado, verbena, pá niños y niñas, pá suegros y suegras!

-Por ahí va Pepito –decía alguien-, barruntando siempre la alegría.

Leer la tercera y última parte.

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Para celebrar este año que comienza, un regalito.

Aquí va la primera de las tres partes que forman este pequeño relato sobre la vida cotidiana, en uno de los riscos de la ciudad de Las Palmas de Gran Canaria, hace ya unos años.

El autor es Miguel Ángel Sosa.

¡Feliz 2010!

Arco iris breve (1 de 3)

Pequeñas pinceladas dentro de esa tormenta gris de las grandes ciudades, toques de color en el hacinamiento humano, alegría y vida de esas barriadas periféricas (vómitos de asfalto, cemento y hierro del progreso). Seres humanos conocidos por todos, queridos, criticados; seres al margen de la moral oficial…; cómicos o tristes, pícaros o altruistas, amantes del soliloquio o parlanchines; conocedores de los rumbos de las estrellas fugaces, adivinas de un futuro sin sueños… parcelas del surrealismo que aparecen con tan sólo doblar una esquina.

Ellos, los que se emocionan con los recuerdos del pasado, los que se metieron en su mundo ante una destrucción que se veía venir como las barranqueras que bajaban de las laderas en épocas de lluvias. Amantes de la antigua Vega de San José, donde la existencia se repartía entre el trabajo y la tranquilidad: arreglar un techo y jugar un subastao, charlas en el escalón de una puerta y la cría de las palomas. Ellos que, como decía Panchito, “nos reuníamos en las tardes libres para arreglar las cloacas del barrio”. Los mismos que añoran aquella Vega, otrora famosa, por el gofio que salía de sus plantaciones de maíz o por sus “frondosas plataneras, cuyo apetecido y frondoso fruto, cuando están en sazón, parecen racimos de oro”.

Llegó el boom turístico y en la década de los sesenta comenzó a venderse sol y paisaje, mientras llegaban foráneos de pieles blancas con otros ritos y con otros sueños, con otras lenguas y usanzas… como lobos marinos en invierno a tirarse a lo largo de nuestras costas, ¡sol por dinero! (el milagro español). Con ellos aparecieron las agencias de viaje, los touroperatours, banqueros, inversores alemanes, especuladores…: planificadores del futuro, acompañados de las innovaciones técnicas: tractores, palas mecánicas, grúas, máquinas chinas… Con un afán enorme de matar a las afortunadas para hacer sus fortunas. La pequeña ciudad asentada en el Guiniguada, vio cómo aparecían grandes hoteles donde antes había arenales o dunas, y cómo la aulaga, el cardón y la tabaiba fueron sustituidas por cocoteros de no se sabe dónde; bungalows, autopistas y moles de veinte pisos donde antes había fincas de plataneras; salas de juego, discotecas, casinos y bingos, donde había sociedades, timbeques, casonas, jardines; asfalto donde acequias y estanques…

En los alrededores se agolpaba la mano de obra que procedía del sur o del centro; gente acostumbrada a su tierra, a su paisaje, muchos de los cuales apenas conocían la ciudad. Se hacinaron en las barriadas, dejaron la agricultura, la artesanía, la pesca y pasaron a ser camareros, obreros de la construcción, maleteros, recepcionistas, chicas de la limpieza, de algunos hoteles con estrellas que jamás formaron constelación.

Crecieron los barrios en la clandestinidad de la noche sin zonas verdes, sin ningún tipo de equipamiento; y el zigzag de sus callejones por donde correteaban los chiquillos, donde la luz se dormía en el sopor de las tardes con olor a pasote y a tomates, comenzó a producir agobio entre sus moradores, arco iris breve en ese cinturón del olvido que rodea al progreso, donde la especulación y el desconcierto se levantó como un Saturno devorando a sus hijos.

Leer la segunda parte.

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